Son las 2:00 de la madrugada en una tormentosa noche en un camping de Peniche, Portugal.
El otoño ha entrado con fuerza.
Cientos de caravanas solitarias, simétricamente estacionadas, son visibles desde cualquier punto del camping iluminadas por el resplandor de los rayos y por la escasez de árboles en la zona, como si de lápidas se tratara. Cuando se oye un ruido entre los matojos que viene precedido por varios golpeos en el lateral de la furgo a modo de la 5ª sinfonía de Beethoven.
Se suceden los golpes acompañados por el estruendo de los relámpagos. Retiro la cortinilla de la ventana más cercana para asegurarme de que todo es producto del cansancio provocado por la ansiedad del surfing pero los golpes se vuelven a suceder.
-¿Quién hay ahí?- grito con una voz mezcla de congoje e incertidumbre.
A lo que alguien responde en un intento de portugués. -Alo!, Shculpe!- qué está pasando aquí???
-Do you have a pump???- que si tengo una bomba??? - No! - OK!, Bye! - Bye???
Este tío me acaba de acojonar con esos porrazos en una noche propia de una novela de Stephen King sólo para pedirme una bomba??? y a estas horas???
En ese momento una pregunta me surgió y empezó a rondarme en la cabeza y no era qué cojones hacía el tipo sino qué narices estaba yo haciendo aquí.
A la mañana siguiente descubro que el pintoresco sujeto se perdía el baño de la mañana mientras descansaba en sus aposentos que no eran más que uno de los matorrales de medio metro que frecuentaban el camping más la tabla de surf que hacía las veces de techo.
Años más tarde decido volver al lugar. Aún lleno de caravanas, al parecer, habitadas esta vez.
Surfing Deluxe
